# 17 aka всё так просто

мои мозги превращаются в пыль при одном только упоминании о лёгкости.
философ-человек умеющий сказать сложно о простых вещах. я? нет. последнее время избегаю сложных разговоров. голова болит. даже фотографировать уже не хочется...

и тогда кто-то сказал: "а жизнь моя катится в пропасть"

солнце уже начинало прятаться за многоэтажными домами, когда мистер, назовём его, Паркс сидел в своей небольшой кухне и пил в одиночестве свой остывший чай, наблюдая как голуби пролетают мимо окна и чувствуя как глаза стеклянеют, а сознание отключается.
Мистер Паркс брёл в сторону своего небольшого дома на окраине. для того чтобы до него добраться нужно было пересечь как минимум четыре небольших района и как максимум два больших. но его это не волновало. почему? вот он вечный вопрос, волнующий не одно поколение людей, но сейчас я на него пожалуй отвечу. когда бросает девушка, увольняют с работы, а кислород начинает пахнуть больничными палатами с примесью перезревших яблок, то у человека появляется такое странное желание - остаться наедине с самим собой и думать. и мистер Паркс думал, шёл и думал. на противоположной стороне дороги дети торопясь ехали на роликах домой, волнуясь лишь о том чтобы е попало от родителей, мимо шёл мужчина с усталой улыбкой, предвкушающий возвращение домой и воссоединение с диваном, мимо катились машины, чьи водители еле-еле боролись со сном и радовались тому, что не застали пробку. все о чем-то думали, а мистер Паркс думал о том что же думаю все эти случайные прохожие, сдерживающие его наступающую депрессию своими глупыми задумчивыми лицами.
Так он и пересёк эти минимум четыре маленьких района или максимум два больших. Ключ в замочную скважину, как по инерции два поворота налево, куртку на вешалку, ботинки как попало, в носках на кухню и там как обычно кружка чёрного чаю, оставшаяся ещё с утра. и вот он один на один со своими мыслями, воспоминаниями, а слова "а вот если бы" уже начинают убивать сознание. солнце. лёгкая улыбка. садится. исчезает. в голове появляется сумбур, слова не вяжутся в предложения, а голове так и хочется опуститься на стол и остаться там минимум до утра, а максимум на всю оставшуюся никчёмную жизнь.
Солнце уже начинало прятаться за многоэтажными домами, когда мистер Паркс сидел в своей небольшой кухне и пил в одиночестве свой остывший чай. всё казалось спящим и только где-о около потолка летал ненавязчивый вопрос "почему?"

мораль: не доводите себя до состояния бездействия, не давайте этим самым "почему?" накапливаться. решайте, отвечайте, живите, радуйтесь и не унывайте.

Постскриптум:
Лиз, почему ты удалила дневник?